Por Soñar, los poetas viven apartados en la frontera del abismo, entre la realidad y la fantasía, estupidez y sabiduría, valentía y cobardía.
De muchas realidades es difícil escaparse, de muchas ataduras es por igual difícil soltarse, así como por sobrevivir en la vida te quedas tratando de regenerar la poesía que se te olvido algún día en el eclipse soyosante de la sonrisa de algún farsante quien pasó por tu corazón sin importarle, enviándote a vivir atado en la nada aquí, buscando el amor como un infeliz cuerpo celeste al cual se les perdieron los dientes en la esplanada de la incoherencia, por no saber interpretar tanto sentimiento desangrado en el campo de batalla mientras pensabas que todo lo hacías bien y a tu espalda se detuvo aquel quien a tus oídos con un cántico murmurado se postró y te dijo¨Se acabó su tiempo Soldado¨, ¨Entregue el Fusil, que a usted lo andaba buscando¨.
Se pierde, pero en verdad quien sabe lo que se tiene, por mas que lo mires o mimes, algún día veras que si se acaba, la culpa no fue de quien por ultimo lo diría. En la vida he perdido bastante, aveces le pido a Dios que aunque unos lo hicieron para aprovecharse, que no me deje ser ignorante o mas bien ponerme la mascara del farsante quien sólo vino a tu vida para agobiarte, ensuciarte, ilusionarte, vomitarte.
Así pasó el tiempo sin mirar el reloj, sin obtener la liberación mas bien la ubicación, amor como canción, zapato sin cordón, dormido en la oscuridad, no por temer, mas bien por quererme ocultar al dolor, aunque en verdad, el corazón tanto en esta vida aprendió que el llamar tanto la atención sin intención se congeló, se olvidó y buscarle la sátira a lo que soy, sólo salió como resultado, un ángel sin poder darse cuenta de que jamas seria mas que un pecador. Desnudo en la habitación, se quitó la ropa como para esperar el amor, desvistió la ilusión, se llenó de purpuras y sin dolor, fue quien es, es quien jamas sera, te dejó que lo guiaras donde ya está, cubrió sus partes privadas y comenzó a ser quien es, comenzó a morir, atando sus manos a lo que una vez rechazó. Acuarelas de lo que el tiempo dejó, castigado quizas con la vida eterna y no ver jamas su cuerpo descanzar en los muros llanos de la soledad. En las calles muchos preguntan porque no se le escribe un poco a la felicidad, pero en verdad, tiene una epidemia en el alma, perder, pero por suerte no es el unico.
Miguel Shulterbrandt
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