Why

Las manos buscaron refugio en los bolsillos del pantalón como queriéndose esconder o como queriendo dejar de estar colgantes en el silencio pausado de una tarde fría. Los ojos se movían por doquier buscando algo que ni el sabia que era. Los pies, sin rumbo sólo hubicaban el destierro del ocultismo hilachado de la perdida por un momento del camino; quizás sin destino.
En la memoria, miles de sentimientos octagonales, aprovechando que estábamos en carnaval para dizfrasarle, miles de ojos ocultos observaban como a la corta todo se alargaba y convencido, se dirigió al olvido.
No todo el mundo es igual, el poeta se esconde en letras que nadie podrá desaforar jamas y el artista, prefiere actuar algún papel que vaya con el para enterrarse y jamas volver. Los lobos, fracasan todas las lunas nuevas en su intento de alcanzarla y apoderarse de ella, la mas bella.
En la inmensidad una sola pregunta retumba; Porque? quizás no exista respuesta, quizás miles de veces ni quisimos apoderarnos de una realidad que estaba tallada en los muros que nadie miraba. Ser motivo de la carcajada.
Si la vida es tan hermosa y puedo sacarle con poesías el amor a una Diosa, porque?
Si el amor es pan profanado de nuestra realidad y para poder sentir un poco lo que me dan me tengo que dejar utilizar, porque?
Si cuando mis sentimientos construyeron palacios de felicidad, no vino el amor sólo la realidad me ayudó a despertar borracho en el desván casi moribundo, aturdido, desvestido, desprevenido mientras en mis bolsillos sólo tenia un pasaje al olvido, con un trago de desamor que terminó conmigo, se robó los amigos y de lo que quedó, la muerte fue testigo; porque?.
Miguel Shulterbrandt